Para ter seu amado de volta: cheiro de chifre queimado...
Nada de consultar cartomantes que garantem seu escafedado amor retornar em três dias...
Nada de adentrar templo da Universal para Corrente do Amor onde sairá tungada 318 vezes...
Homem sente quando prestes a ficar a pé na dança das cadeiras...
Quando a fila ameaça andar o caboclo do terreiro fareja que algum cavalo de cambrono está à incorporar o espírito de sua amada tal um pai de santo de encosto...
Taí a Ana Maria Braga a comprovar meu mestrado...
Ana Maria Braga sequer moveu búzios ou acendeu velas na encruzilhada...
A imprensa fez o despacho prá Ana insinuando que a apresentadora estaria dançando na chuva com outro Gene Kelly...
Ana Maria Braga não necessitou baforar catinguentos charutos baianos ou dar dois goles intragáveis em sidra argentina...
O cheiro de chifre queimado é mais poderoso que qualquer receituário do livro preto de São Cipriano...
Agora...
Comigo não, violão...
Com meus bravos amigos leitores do blog também não funciona...
Temos discernimento acima da incapacidade dos abandonados corações fragilizados pela cornês...
Somos uma espécime à parte, imunes as artimanhas femininas...
Tal uma Sociedade dos Poetas Mortos...
Apesar que considero poesia coisa de viado...
Homem que é homem jamais faz poesia prá própria esposa - tirante Saramago e Anthony Garotinho - ou discute relação...
Poesia é coisa que a gente só faz para a outra...
Imagine a senhôra acordar cheia de pressa com milhões de processos a serem despachados no escritório e o maridão todo faceirão com cara de babaca ler o poema que ficou a noite inteira dedilhando no computador enquanto a madame escova os dentes...
Peraí, vou melhorar o exemplo...
A senhora acordou de mal humor em razão da chuva que escorre lá fora logo no dia seguinte à sua escova progressiva que teve que fazer lá na Pavuna - já que 200 reais mais barato - e foi e voltou no vagão das mulheres para não se aborrecer e na ida acabou mirada por uma lésbica horrorosa vulcabrás a viagem inteira e retornou sendo encoxada por duas sapatonas...
Hein?!
Mas, fazer o quê?
Mulher solitária e financeiramente resolvida é sonhadora irrecuperável que adora poeta, músico ou dançarino fresco...
Qual mulher não mareja o olhar e morde os lábios ao descobrir um texto construído só prá ela?
E, putz, uma música com seu nome no título?
Mortal...
Mesmo o informal compositor jurando que está com dor de cabeça, a imponente homenageada rebocará o impotente ao motel mais próximo só para escutar seu Cyrano de Bergerac de araque solfejar aquela porcaria todo ensaboado na hidro tentando encolher a barriga...
Contrariando Olacyr de Moraes, ex-rei da soja, que cravou: "Quem gosta de homem é viado, mulher gosta é de dinheiro"...
Idosas modernas - ao invés de exercitarem ponto de crochê, tricô em cruz e pão feito em casa no forno à lenha da vovó - transformam-se em inacreditáveis pés de valsa...
A Academia do Jayme Arouxa vive lotada a confirmar minha maldita tese terceira idade...
O primeiro sinal que alguma mulher começou a sentir o peso do tempo inclemente da lei da gravidade é quando nos informa que adora dançar desde criancinha...
Homem não...
Vira um viciado em baralho na praça...
Daí, o que fazer, ilustríssima mademoiselle?
Mulheres partem à exercitar seus dotes naturais nos mais variados ritmos...
Do mambo ao rebolation...
Normalmente aguardam o marido enfartar para calçarem sapatilhas...
Quando o teimoso féretro esposo sisma em não bater as botas, tratam de enfiar um pé no fundilho do sola travada e quadril duro que não teve perspicácia, ainda em vida, de adestrar-se a requebrar tango eficiente tal um Al Pacino cafungando seu cangote Perfume de Mulher que ela investiu barbaridade da aposentadoria pecúlio num Victoria Secret Pure Seduction Lotion Mist Wash...
Parece que não foi o caso que descobri no "Mais Você"...
Ontem acompanhei comovida Ana Maria Braga choromingando que determinada revista insinuava que teria trocado seu antigo esposo empresário lutador pelo seu atual partner dançarino das performances globais do Domingão do Fausto Silva...
Transparece mesmo fria sacanagem pasquim deduzirem que Ana Maria Braga já teria engatado namoro com seu bailarino perfomático todo lambisgóia...
Ora, pô!
Caso vero, a própria Ana Maria Braga iria nos informar e ponto...
Nem necessário virar melodrama Parintins com requintes amazônicos boi caprichoso John Travolta e chifrudo teimoso múúúú...
Se eu fosse o Kaká, perguntaria o que o Louro José tem a declarar...
Se eu fosse Ana Maria Braga procuraria novo amor nos braços de um rude taxista sempre disponível à qualquer corrida...
Sujeito rústico, escolado no asfalto, becos e conhecedor dos abandonos da alma feminina...
Falando em becos...
Amanhã vou estar no Beco dos Ratos ali na Lapa...
Rola um chorinho por lá até meia noite, depois um filme no telão...
Curioso né?
Depois de você transbordar a caveira não vai entender patavinas de filme algum...
Dia desses fui convidado, por um dos sócios do celebrado bar disputado por cervejarias, para conhecer o local...
Semana passada o Globo enviou gourmet para provar fígado com quiabo no Beco e reproduziu o feito na coluna do Joaquim Ferreira dos Santos...
Ecatz...
Prefiro mousse de rins...
Ô Ana, me liga!
Não fique triste; a felicidade até existe; enxugue a lágrima; olhe o céu azul; azul até demais; vamos sair; por que saber onde ir; não chore nunca mais; olhe o céu azul; azul até demais...
Estou igual um Silvio Santos que não via os filmes porém recomendava...
Pôs bueno...
Me fofocaram a estrovenga:
Ana Maria Braga descascou bonito o tal ex-PM ex-marido da Susana Vieira...
Chamou o vagabundo Marcelo Silva de "VAGABUNDO"...
Foi em seu programa da manhã, de ontem, onde ensina guloseimas gordurosas e passa por baixo da mesa não sei por quê...
Aqui, um parêntesis e uma confissão...
Uma coisa me irrita na querida Ana: a gargalhada...
Outra me causa curiosidade nefasta: depois que fez operação de enchimento de bunda não consigo parar de perseguí-la no vídeo para conferir se ficou legal...
Jamais consegui meu intento...
Paciência...
Ah! Sim...
O adicto Marcelo Silva?
Então...
Ana Maria está solidária com a Susana Vieira...
Lógico...
Ana Maria Braga também se ilude com maridos mais jovens acreditando no amor improvável...
Na realidade é uma troca de favores que tem tudo para o camarada enjoar da brincadeira e providenciar uma safadeza...
Pessoal, vamos falar a verdade...
Diferenças sociais, culturais e de idade são incompatíveis com relacionamento duradouro e honesto...
Uma hora vai dar zebra...
Não é não?
Caso você queira adotar algum abandonado e pretenda exigir fidelidade, adote um irracional vira-latas que não sabe contar dinheiro...
Se o au-au aprender a contar dim-dim, fudzeu...
Marcelo Silva é troglodita que não serve nem para guarda-costas já que viciado em cocaína...
E o pior, um sem-noção...
Marcelo tem quase 40 anos e ainda usa aparelhos nos dentes tal adolescente debilóide e deixa se fotografar segurando uma prancha de surf que não sabe usar...
Posso estar equivocado, mas Marcelo Silva tanto aceitou casar com Susana Vieira quanto concordaria em casar com um gay de 66 anos que lhe garantisse as mesmas mordomias...
Susana e Ana deveriam procurar análise psicanalítica; cuidar dos netos; tricô, crochê; fazer tai-chi-chuan na Praça; dançar em bailes da terceira-idade...
E quando ocorresse o fogo da menopausa, confundido com calor de volúpia sexual, deveriam ligar para uma agência de michês profissionais...
Ou pegar o Táxi em Movimento...
Não falha...
Nunca...
Se tiver enchimento, então...
Quando necessito pendurar quadro lá em casa, nem uso broca...
